Notă de iarnă

În fond, cel mai mult îmi doream să văd zăpada.

Mai degrabă decât să conturez apă pe pietre, 

m-am întors la aerul înghețat pentru ce e efemer:

ce sutre mai bune decât spiralele lente,

pantele laterale și urcușurile bruște

inspirate de o fizică ce mă depășește?

Ce nu e în același timp altceva? Lumina cenușie 

devine mai cenușie, zăpada se așează, unul apasă altuia

degetele pe fereastră, să fie sigur că lumea

rămâne la fel de rece cum o știa.

Mi s-a spus că prea multă hârtie pe grătar face

fulgi de cenușă, care se strecoară pe lângă horn

și prin zidărie, unde pot să aprindă

întregul acoperiș. Nimic nu e sigur.